Rascunho #11 (Enxoval)

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O mundo é torto à ponta do meu nariz
E o horizonte desenha-se à sola dos meus pés
Vivo os dias que se encavalitam no seguinte
Com a pressa de quem não teme o revés
Derretemos à chama da nossa fala
E despimo-nos como que parindo um enxoval
Abrigamo-nos do mundo à chuva
O inverno nunca nos pareceu muito mal

f.c., 2016

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